jueves, 31 de marzo de 2011

Shatter the bones

"You will raise money for the safe return of Alison and Jenny McGregor. If you raise enough money within fourteen days they will be released. If not, Jenny will be killed.' Alison and Jenny McGregor -- Aberdeen's own mother-daughter singing sensation -- are through to the semi-finals of TV smash-hit Britain's Next Big Start. They're in all the gossip magazines, they've got millions of YouTube hits, everyone loves them. But their reality-TV dream has turned into a real-life nightmare. The ransom demand appears in all the papers, on the TV, and the internet, telling the nation to dig deep if they want to keep Alison and Jenny alive. The media want action; the public displays of grief and anger are reaching fever-pitch. Time is running out, but DS Logan McRae and his colleagues have nothing to go on: the kidnappers haven't left a single piece of forensic evidence. The investigation is going nowhere. It looks as if the price of fame just got a lot higher!"
Esta es la sinopsis de la séptima novela de Stuart Macbride con Logan McRae como protagonista, Shatter the bones, en la que nuevamente debe enfrentarse a delincuentes sádicos y traficantes de drogas, además de seguir a pedófilos y ayudar drogadictos. Como se ve, no es una novela "para todos los públicos", lo que no quita que esté por encima de lo que podría catalogarse como "habitual", si se toma como ejemplo El psicoanalista, de John Katzenbach - que es lo primero que me ha venido a la cabeza. Shatter the bones incluye, además, un crítica feroz al mundo de los reality shows (allí queda la escena de Katie Melua y Robin Williams cantando juntos en honor a las secuestradas), en la que el fanatismo  exacerbado, la obsesión y la exageración sólo pueden llevar a desgracias. Es una historia dura, sin concesiones ni apenas alegrías para el lector, con un final acorde a una trama truculenta, en la que, y eso es siempre de agradecer, la investigación prima por encima de las casualidades. Finalmente destacaré la escena del incendio, de las que reflejan el espíritu de una novela.

viernes, 25 de marzo de 2011

La isla de los cazadores de pájaros

Un culebrón. Un culebrón enmarcado en una trama policiaca, pero un culebrón, al fin y al cabo, es lo que me ha deparado la lectura de La isla de los cazadores de pájaros, de Peter May. Según la contraportada, la cosa promete: "La investigación del macabro asesinato de un antiguo compañero de clase obliga al detective Fin Macleod a regresar al lugar donde nació y al que esperaba no tener que volver nunca: la isla de Lewis, al oeste de Escocia. Los agrestes paisajes de la isla y el opresivo ambiente de la comunidad dibujan el escenario de un caso marcado por la envidia, los amores frustrados, las tradiciones más cruentas y los recuerdos olvidados. Pasado y presente se entrelazan en una intriga soberbia firmada por Peter May, un autor que se revela como un maestro de la de novela negra".
El problema no radica en los personajes, bien creados y perfilados, ni en una historia con sus clichés ya mil veces vista y leída, ni en la estupendísima recreación de una isla que simboliza más de lo que aparenta (sin duda, lo mejor de la novela), sino en que se vende como una historia policiaca, cuando de lo que se trata es de un personaje que debe enfrentarse a un pasado mucho más oscuro de lo que podría preveer - el protagonista, porque el lector debe aceptar la enrevesada realidad como un dogma, sin poder hacer un salto de fe. Si luego quedan cosas en el tintero o parte de la trama carece de sentido (sin desvelar nada, sólo decir que los motivos que llevan al asesino a actuar son endebles, demasiado retorcidos), se pasa de un narrador omnisciente al narrador subjetivo sin motivo, y todo se resuelve con una facilidad pasmosa, tampoco hay que preocuparse: con que el lector recuerde el párrafo final, que representa el sentir general de La isla..., es más que suficiente. Mi primera decepción literaria del año, aunque haya gente a quién le haya gustado. Ahora le toca el turno al gran Stuart Mcbride y su última novela, Shatter the bones.

domingo, 20 de marzo de 2011

Domingo Villar

Cuando a la pregunta de "¿qué lees?" respondía que una novela policiaca ambientada en Vigo escrita por un tal Domingo Villar, la gente mostraba su incredulidad: "Ya... ¿Y está bien?". Como si, por ejemplo, todas las novelas del género negro tuvieran que estar ambientadas en ciudades importantes o lugares exóticos para ser interesantes. "Y no tan sólo es bueno, es altamente recomendable y adictivo", he tenido que contestar en más de una ocasión. Porque las dos novelas de Domingo Villar con el  tímido inspector Leo Caldas como protagonista, Ojos de agua y La playa de los ahogados, ambas editadas por Siruela, no sólo incluyen tramas policiacas remarcables (siendo quizá la primera más simple y previsible), sino también descripciones acuradas de los paisajes y costumbres gallegos, junto caracterizaciones directas, sencillas, en las que no hace falta entrar en grandes tribulaciones para saber que hay más de lo que parece. Todo, además, aderezado con algun que otro fogonazo de humor y apuntes gastronómicos. Destacaré, además, lo alejado que restan ambas obras de Domingo Villar de la sangre, el morbo y el terror, a diferencia de otros autores como James Lee Burke o Arne Dahl, por mencionar alguno de los autores que he leído recientemente. Priman la investigación, los personajes, las situaciones, aspectos muy de agradecer cuando se trata de evadirse con una buena novela. Para este 2011 se espera la tercera novela del inspector Caldas, habrá que estar atentos.
Sinopsis de Ojos de agua: "Entre el aroma del mar y de los pinos gallegos, en una torre residencial junto a la playa, un joven saxofonista de ojos claros, Luis Reigosa, ha aparecido asesinado con una crueldad que apunta a un crimen pasional. Sin embargo, el músico muerto no mantiene una relación estable y la casa, limpia de huellas, no muestra más que partituras ordenadas en los estantes y saxofones colgados en las paredes. Leo Caldas, un solitario y melancólico inspector de policía que compagina su trabajo en comisaría con un consultorio radiofónico, se hará cargo de una investigación que le llevará de la bruma del anochecer al humo de las tabernas y los clubes de jazz. A su lado está el ayudante Rafael Estévez, un aragonés demasiado impetuoso para una Galicia irónica y ambigua, e incluso demasiado impetuoso para el propio Leo, que busca entre sorbos de vino los fantasmas ocultos en los demás mientras intenta sobrevivir a los suyos. Gracias a la labor de este singular tándem Caldas-Estévez la verdad termina por aflorar, llevándonos a desentrañar el secreto que esconden los Ojos de agua."
Sinopsis de La playa de los ahogados: "Una mañana, el cadáver de un marinero es arrastrado por la marea hasta la orilla de una playa gallega. Si no tuviese las manos atadas, Justo Castelo sería otro de los hijos del mar que encontró su tumba entre las aguas mientras faenaba. Sin testigos ni rastro de la embarcación del fallecido, el lacónico inspector Leo Caldas se sumerge en el ambiente marinero del pueblo, tratando de esclarecer el crimen entre hombres y mujeres que se resisten a desvelar sus sospechas y que, cuando se deciden a hablar, apuntan en una dirección demasiado insólita. Un asunto brumoso para Caldas, que atraviesa días difíciles: el único hermano de su padre está gravemente enfermo y su colaboración radiofónica en Onda Vigo se está volviendo insoportable. Tampoco facilita las cosas el carácter impulsivo de Rafael Estévez, su ayudante aragonés, que no acaba de adaptarse a la forma de ser del inspector".

jueves, 17 de marzo de 2011

Pizza, Pinker Lounge, Pecker

Por un error de apreciación en nuestras agendas S y yo decidimos combinar nuestra cena gourmet con el concierto del Pinker Lounge, donde actuaba Pécker, autor al que sólo conocía por referencias. "Ya verás, ese tío es un crack", comentaba S. "Además, el ambiente del lounge es inmejorable, será un concierto acústico, entre amigos". A las 20h empezó nuestro periplo en la pizzeria Fabián, donde un camarero con un singular sentido del humor nos atendió de forma simpática y amable. Cayeron un entrante (tartar de tomate, fresco y muy agradable al paladar) y tres medias pizzas, de foie, trufa negra y "Mi favorita", cada una de ellas imprescindibles. Lo único malo son sus precios, casi una ofensa para la Visa. Para beber, un conocido Perro Verde. De todas formas, lo mejor fue la compañía de S, de quién se aprende algo. Aquí, la pizza de foie:
Para rebajar un poco la cena, y aprovechando que el Hotel Omm, donde iba a tener lugar el Pinker Lounge, no quedaba muy lejos, decidimos subir poco a poco por Paseo de Gracia. Llegamos con el tiempo justo de pedir una copa, saludar a amigos y conocidos y acoplarnos en la barra. En mi caso, además, para cerciorarme que el ambiente de la sala es el idóneo para disfrutar de música tranquila, apacible. Hacia las 22h empezó el concierto que duró cerca de una hora y que me dejó con ganas de más: ya se sabe, qué poco duran las alegrías. Apenas recuerdo el nombre de las canciones, así que me quedo con aquella con la pidió la colaboración del público, Do avesso. La semana que viene actúan Ovni, de los que disfrutamos un brevísimo acústico en la sala Apolo: no creo que me lo pierda, el Pinker Lounge se merece más de una visita.

sábado, 12 de marzo de 2011

El que siembra sangre

Cuando mi padre me ofreció El que siembra sangre, de Arne Dahl, tuve mis dudas acerca de si seguir su consejo, Misterioso, la primera novela de este escritor sueco, me pareció un libro, a juzgar por las críticas que leí en internet, bastante sobrevalorado. "Es bastante mejor que el anterior, te lo aseguro", aseveró. Pues nada, aparqué la lectura de Ojos de agua, de Domingo Villar y me puse con Dahl.
Sinopsis: "Ha pasado un año desde la constitución del Grupo A, la unidad especial para la resolución de crímenes violentos de carácter internacional a la que pertenece Paul Hjelm, y la falta de casos adecuados a sus objetivos y habilidades hace que los círculos policiales suecos empiecen a cuestionar la necesidad de que una unidad tan especializada siga en activo. Como respondiendo a sus plegarias, el Grupo A recibe un aviso: un asesino en serie ha matado a un hombre por medio de un macabro ritual en el aeropuerto de Newark, en Nueva York, y viaja con su billete hacia Estocolmo. No saben su nombre ni qué aspecto tiene. El equipo al completo se traslada a toda prisa al aeropuerto, pero, pese al operativo desplegado, el asesino escapa y empieza a matar en Estocolmo. No parece que lo haga por placer, por un deseo retorcido o perverso. Hay un patrón en lo que hace, pero no está claro cuál es. Con el propósito de averiguarlo, Paul viaja a Estados Unidos junto a su colega Kerstin Holm para entrevistarse con el FBI. Durante su ausencia, los asesinatos se suceden en Suecia ante la perplejidad de los investigadores, que tienen como única pista el pasado de la víctima de Newark y el método utilizado para asesinarla, una refinada técnica de tortura que parece remitir a un criminal entrenado, inteligente y extremadamente cruel". 
Coincido con mi padre en que El que siembre sangre es mejor que Misterioso, aún dejando una sensación agridulce. Se agradece que la trama contenga ciertas dosis de sorpresa, que se profundice en los personajes principales, una vez superadas las lentas presentaciones de la primera novela, y que la narración no se pare en obtusas reflexiones interiores tipo Wallander para imprimir un ritmo alto a la historia - aunque sobren los comentarios acerca de la teoría de la literatura, por ejemplo. Destacaré la escena del aeropuerto es excelente, siendo imposible levantar la vista de sus páginas. Ahora bien, esta misma trama contiene a mi parecer demasiados aspectos que hacen que se roce la irrealidad, no tan solo por un final sorprendente (o ilógico, me atrevería a añadir) como por la caricaturización de los agentes del FBI, salidos de una película de serie B norteamericana. Una lástima. Quizá no vale la pena pagar los 19 euros, aunque quizá si pasar por la biblioteca o esperar a la edición de bolsillo.

domingo, 27 de febrero de 2011

El boomerang

Dicen que debido a las altas expectativas que se esperan del nuevo trabajo de Manel, grupo musical catalán que ha llenado el vacío dejado por los ya extintos Sau y Sopa de Cabra (bueno, de estos se rumorea que están a punto de volver - hecho innecesario), hace unos días publicaron, via youtube, un par de canciones de su nuevo disco, 10 milles per veure una bona armadura (10 millas para ver una buena armadura). Me quedo con la primera, Boomerang, la segunda, Aniversari, me parece una copia mala de los grandes Leisure Society. El disco se pondrá a la venta este próximo 15 de marzo.

jueves, 24 de febrero de 2011

Hacer las cosas mal

A finales del mes pasado se estropeó nuestro decodificador televisivo de Orange, por lo que llamé al servicio técnico para reportar la avería. Como no es la primera vez que ocurre, le indiqué a la operadora que en vez de enviar el aparato a casa, me lo hicieran llevar al trabajo: allí, entre otros, ya recogen mis pedidos de Amazon. Por lo tanto, les dí mis datos y teléfono de contacto. Al poco rato recibí un SMS en el que se me indicaba que en el plazo de 48 a 72 horas recibiría el dispositivo.
Efectivamente, tres días más tarde un operador de SEUR dejó una notificación de ausencia en el buzón de casa. Malo. Llamé a Orange para reportar el error, "oiga, que dí mis datos y la dirección del trabajo y me lo han enviado a casa". Llegaron las primeras disculpas y prometieron enmendarlo. A la mañana siguiente me llamaron de SEUR para verificar la nueva dirección, pero por dos veces siguieron dejando una nota de ausencia en el buzón de casa. Llamé a SEUR pensando que sería más rápido lidiar con ellos que con Orange, quienes, a pesar de su diligencia, seguían haciendo las cosas mal. Pero en SEUR me advirtieron que ellos sólo podían cambiar la dirección de destino si el remitente lo aprobaba. Resignado, hice una nueva llamada a Orange (suerte que es un teléfono 900, pensé), donde me recomendaron llamar a SEUR para rechazar el paquete; sólo entonces ellos podrían remitirlo a mi trabajo.
El 14/02 M recibió un SMS de Orange, "su decodificador ha sido enviado por Correos". Una semana más tarde seguíamos sin notícias del paquete, así que me puse en contacto, otra vez, a Orange. Pensaba que no podían sorprenderme más, pero allí estaban: "El aparato ha sido enviado a su trabajo, a nombre de M". Oséase, a nombre mi pareja quién, por cierto, no trabaja allí. "Si quiere, le doy el número de albarán, con esto se lo darán en Correos". En el trabajo me confirmaron lo que ya imaginaba, que como no conocian a nadie llamado M devolvieron la mercancía. Otra vez al teléfono, esta vez con la oficina de Correos. La persona que me atendió fue franca: "Ese número de albarán no sirve, es de referencia interna de Orange. Además, si lo rechazaron ya lo habremos devuelto. Seguro. Y, si lo tuviéramos aquí, sin albarán su pareja no puede darle permiso para recogerlo". Tocaba volver a llamar a Orange, con mis dedos sobrevolando los números al marcar: 900901300 + número de teléfono de casa + 3 + 3 y esperar.
"Esta incidencia lleva abierta desde finales de enero", me espeta la amable telefonista una vez ha escuchado mi versión resumida de los hechos. "Mire, ya no sé si quiero seguir con esto, ¿me puede dar el número de teléfono para darme de baja?". La señorita lo recita (902051170, por cierto) y añade que el dispositivo ya les consta como devuelto. Yuppi. Después de dejarme unos minutos a la espera me comenta que volverán a enviar el dispositivo, pide confirmar mis datos y asegura que, en unos días, obtendré el cacharro ese.
Esta tarde M ha recibido un SMS desalentador: "Dentro de 24 - 48h la mensajería te entregará tu nuevo router". ¿Router? Espero no tener que escribir una segunda parte de este post. Por si las moscas, ya le he dicho a Miquel, el recepcionista del trabajo, que recuerde el nombre mi pareja. Nunca se sabe.

viernes, 18 de febrero de 2011

Andrea Motis

Tenía en mente escribir sobre Sincronicity, de Police, pero el pasado miércoles oí a Andrea Motis, Joan Chamorro y Josep Traver en Buenafuente y a día de hoy sigo con la melodía en la cabeza. He leído que la chica apenas cuenta con 15 años y que ya hace bastante que se dedica a esto, lo que inevitablemente me recuerda a Joss Stone, a la que escuché por primera vez en octubre de 2004, cuando ella contaba con 17 años. En fin, como dirían los grandes Asane y Txetun, la copla del día lleva por nombre Louisina Fairy Tale: toca cerrar los ojos. La chica y su voz se lo merecen.

jueves, 17 de febrero de 2011

Misfits

Durante estas últimas semanas varias personas me hablaron de Misfits, serie británica que trata sobre unos jóvenes que, durante su primera hora de trabajo comunitario, obtienen unos poderes por culpa de una tormenta eléctrica. Como con las grandes series, esas que me obligan a quedarme más tiempo del deseado delante del televisor ("sólo un capítulo más, sólo un capítulo más", me engaño), Misfits nos enganchó ya desde la primera escena al escuchar el incomprensible acento de Kelly, la Belén Esteban de la serie.
La serie avanza a cada capítulo, entre los que se entremezclan un humor tan negro como generoso y basto, el misterio o el terror, aunque es el drama el que predomina. La banda sonora también es imprescindible. Los giros de las tramas, que incluyen casi a cada capítulo una grata sorpresa, no sólo mantienen, sino que aumentan el interés y las ganas de saber más. Indudablemente, la fuerza de Misfits recae en sus personajes, estupendamente trazados y con una evolución lógica, por muy sorprendente que pueda parecer. Igual Nathan es el que acapara más protagonismo, lo que también va ligado a su propio ser, pero la serie carecería de sentido sin ninguno de los otros protagonistas y sus poderes. Leo en Wikipedia que la tercera temporada está prevista para otoño de este año, evento imprescindible, ya.

domingo, 13 de febrero de 2011

Petit Bangkok

Después de oír a amigos y compañeros de trabajo hablar del Petit Bangkok, en el que se nos alababan las cualidades de este restaurante, pensé que estaría bien darse un homenaje en un fecha especial y, con cinco semanas de antelación, reservé mesa: "sí, aún me queda algo para dos", me dijeron. Fueron pasando los días y, con ellas, las recomendaciones. Por ejemplo C, de Recursos Humanos, me envió un breve correo en el que desgranaba sus platos estrella: "sopa de leche de coco, curry... todos (de pato, espectacular), los pad thai y los rollitos de entrantes". 


El viernes pasado fue el día escogido. El local es pequeñísimo, en el que la posición de cada mesa está milimétricamente calculada, apenas caben 16 personas. Si a esto le añadimos que la comida es estupenda con raciones generosas, el precio ajustado, el servicio agradable y atento, se entiende que haya que organizarse para poder ir. Los cuatro platos que pedimos estuvieron a la altura de las expectativas, sin excepción. Y el pad thai de pato hizo honor a su fama. Muy recomendable, sí. Lo único malo fue que cenamos en poco más de una hora, por la celeridad con la que sirven los platos. Pero, por lo demás, nada nada que objetar.

viernes, 11 de febrero de 2011

On melancholy Hill

Después del paréntesis de Extremoduro, una canción más acorde a lo que ha sido la semana: toca descansar. Y nada mejor que los maestros Gorillaz para evadirse, lejos de SAP, actualizaciones de Office, Blackberrys e impresoras.

lunes, 7 de febrero de 2011

Dos restaurantes

Viernes 4 de febrero: cena con ex-compañeros de trabajo en La ternerita, en la calle Consell de Cent. Escogimos, entre otros, surtido de setas, pollo de granja, solomillos y entrecottes. Todo estaba bastante bueno, acabamos con todas las raciones generosas y el vino de la casa, cuyo nombre no recuerdo pero que simplemente acompañó la carne. El problema reside en el local, con una acústica deficiente: detrás nuestro se situó una pareja que permaneció en silencio casi todo el tiempo, pues era muy difícil comunicarse sin alzar la voz. Suerte que el precio se mantuvo dentro de unos límites aconsejables.

Sábado 5 de febrero: comida con la familia en el restaurante Embat. Otra vez. Sencillamente formidable, pasa el tiempo y siguen a un nivel superior. Amenizado por dos botellas de Les Tres Creus, un "priorat" acogedor, nos decantamos por el menú degustación de tres platos: crema de poularda amb ou de polleta i tòfona; Envoltini de galta de bou amb ostra i holandesa / Morro de bacallà amb estofat de llenties, bolets i xirivia; y Llata amb brioche de llet de cabra i codony. De postre tomamos pastís de cereals amb iogurt, te i albercoc y Melós de xocolata amb cumquat, ametlles i alfàbrega. Al despedirnos, Santi Rebés no pudo atendernos más que unos minutos, "vienen unos de la televisión canadiense para ver cómo hacemos un plato típico catalán, y me toca adelantar faena para la noche". Son unos Grandes, y algo me dice que seguirán así.

domingo, 6 de febrero de 2011

El año de la plaga

Como El lector no me ha reportado nada (debería haberlo hecho: JM, amigo de infancia, me ofreció el pasado verano, bajo el influjo de demasiadas cervezas, un interesante discurso acerca de la culpa, utilizando la película de Stephen Daldry como ejemplo, lo que despertó mi interés hacia el libro), escribo sobre El año de la plaga, de Marc Pastor, versión de La invasión de los ultracuerpos ambientada en la Barcelona actual, novela digna de ser comentada, recomendada y regalada. Sinopsis: "Últimamente, a Víctor Negro le duele mucho la cabeza. Su novia le ha dejado y no se ve capaz de superarlo. Es un agosto bochornoso en Barcelona, pero él no tiene vacaciones. Las compañeras de trabajo de este asistente social que se dedica a la atención a la tercera edad están empeñadas en buscarle una nueva compañía femenina, y él las deja hacer con resignación. Todo transcurre lentamente, entre la migraña, el desamor y el calor estival, hasta que una oleada de suicidios de ancianos dispara todas las alarmas. En las casas de los muertos aparece invariablemente una maceta con una planta de eucalipto despidiendo un olor dulzón, y los familiares parecen demasiado resignados ante una pérdida tan trágica. Las noticias en los medios de comunicación son confusas: un misterioso virus con poder curativo convive con una mutación muy agresiva de la gripe A. La conexión a Internet desaparece, y los teléfonos móviles pierden la cobertura. En la televisión reponen películas antiguas. Todo es demasiado extraño, y Víctor Negro está decidido a averiguar qué pasa."

La primera vez que leí acerca de El año... fue através del blog de Berto, en el que ensalzaba todas sus virtudes: "Asume el riesgo de contar de nuevo una historia que el lector conoce perfectamente y logra convertirla en algo nuevo y lleno de originalidad. La cuaja de un alud de referentes propios (...) y de su íntima manera de sentir lo que es la espina dorsal de la historia: la pérdida de la identidad propia. Muy muy recomendable". No sólo se trata de un libro de terror: al igual que ocurre en las novelas policiacas, que normalmente sirven de pretexto para hablar de otros temas (véase Henning Mankell), Marc Pastor aprovecha para alertar acerca de la colectividad, uniformidad y, posteriormente, discriminación sin sentido; para destripar geográficamente Barcelona (las descripciones de Nou Barris y el Carmel son geniales) y, también, para hacer hincapié, en menor medida, de las influencias de las nuevas tecnologías; parece que sin internet y sin móviles volveríamos a la Edad de Piedra. El estilo es fluidísimo, con unas pausas narrativas bien sincronizadas, en el que el narrador es capaz de sacarnos más de un sonrisa en momentos de máxima tensión con sus comentarios llenos de mala leche, valga como ejemplo la angustiosa escena del interrogatorio. La única pega la encontraría, quizá, en que el público menor de 30 - 35 años quizá no entienda todas las constantes referencias musicales, cinematográficas o literarias, o que las estupendas descripciones de Barcelona pasen desapercibidos para un público no local. Pero nada, nimiedades: si lo que uno busca es pasar un rato entretenidísimo y alejarse de la cotidiana realidad, nada mejor que dejarse abducir por los eucaliptos de Marc Pastor y creer que siempre quedará la esperanza.

jueves, 3 de febrero de 2011

La canción del viernes, hoy

Como mañana se presenta el día lleno de compromisos (trabajo, comida, trabajo, merienda, cena) adelanto la canción del viernes. Hoy, Desidia, de Extremoduro, básicamente porque los hemos puesto hoy en el despacho, después de que una usuaria (la que confundió a Lady Gaga con Zaz, por cierto) anunciara que no le apetecía trabajar por culpa de la desidia. R, compañero con un sentido sentido del humor en plena forma, ha recordado entonces esta canción de su juventud, así que hemos apagado la radio (sonaba Madonna, el cambio quedaba justificadísimo) y, via youtube, hemos escuchado a Extremoduro. La mañana se animó, sí.

miércoles, 2 de febrero de 2011

Más Facebook

Leí ayer en Facebook que "tengo una amiga que está preocupada por sus amigos egipcios y otra que asistirá a la marcha virtual en solidaridad con los manifestantes egipcios. Esto del feisbuk es cosa curiosa..." (espero que su autora no me pida derechos de autor, jeje), hecho que suscribo y a la que añado una anécdota acontecida ayer en el tren: entre las estaciones de Sants y Passeig de Gràcia se sentó a mi lado una mujer que, nada más quitarse el abrigo, sacó un portátil Acer de 17" - nada discreto, vamos-, lo encendió y conectó un dispositivo 3G para ver, por este orden, Facebook y Gmail. Intenté no chafardear demasiado, la lectura de El año de la plaga es divertida, amena e ingeniosa, pero no pude evitar levantar la vista y ver cómo se entretenía en Farmville (por cierto, ¿desde cuando hay pingüinos en las granjas?) y escribía un comentario en una foto. Podría pensar que en el trayecto del tren es su único momento de descanso, o que sólo lo abre para hacer tiempo antes de enfrascarse con balances, informes o procedimientos, lo que justificaría su precaria conexión, pero algo me dice que Facebook va algo más allá de un simple entretenimiento y roza, quizá, la obsesión.

sábado, 29 de enero de 2011

L'escribà

Hará unos meses S, comentando una decepcionante comida en el Escamarlà, dijo que "muy grata la compañía pero dudoso el forraje... Vet aquí la diferència entre els 30€ per barba de l'Escamerlà i els 60€ de l'Escribà". Aprovechando que el día de hoy ha amanecido con sol, a pesar de las predicciones de apocalipsis lluvioso anunciado por los meteorólogos, M y yo hemos decidido dar un paseo por el Puerto Olímpico, parando en L'Escribà para dar fe de las bondades pregonadas por S.

Admito que la cosa no ha empezado bien: han tardado casi diez minutos en ofrecernos la carta, atendiendo antes otras mesas que, a diferencia de nosotros, sí disponían de reserva. Pero ha sido empezar a comer y olvidar los males: de primero, pica-pica Escribà (berberechos, patatas bravas, sardinas y chipirones), luego paella de pescado y, de postre, tarta Angie, coronación a una comida excelentísima. Para beber nos hemos decantado por Las colinas del Ebro (garnacha blanca 2009), más que nada porque ya conocíamos el resto de vinos blancos de la escueta carta. Cosas negativas: el precio, (algo) excesivo, pues triplican el precio de los vinos, por ejemplo, y luego los baños, más cercanos a un chiringuito de playa que no a un restaurante que suelen cobrar 60€ de media.

Lo que importa: hemos salido con el estómago lleno y la sensación de haber disfrutado de una excelente cocina.

viernes, 28 de enero de 2011

The one you love

Esta semana toca Rufus Wainright, al que debería prestar más atención. Es un grande. Me he decantado por The one you love, la primera canción que oí gracias al recopilatorio Puro Cuatro.



jueves, 27 de enero de 2011

Arthur & George

Al igual que a Emeshing siempre le estaré agradecido por haberme descubierto a Stuart MacBride, debo decir lo mismo de S y su recomendación de Una historia del mundo en diez capítulos y medio, de Julian Barnes. No hay novela suya que me haya decepcionado o aburrido: es más, a cada nuevo libro me sorprende, descubro nuevas ideas, conceptos o situaciones que hacen la lectura sea absorbente, directamente inevitable. Es lo que me ha ocurrido con Arthur & George, libro que combina, al igual que en El loro de Flaubert, aunque esta vez siempre bajo el prisma de la narrativa, diferentes géneros: por ejemplo, la investigación, el folletín o las tramas judiciales. Además, sobresalen dos temas: la muerte y la religión, que, según he podido leer, abarcan la siguiente obra de Barnes, Nothing to be frightened of. Como puede leerse en su web, Arthur & George es "a novel about low crime and high spirituality; guilt and innocence; identity, nationality and race; and thwarted passion".

Ésta es la sinopsis de Arthur & George: "En Great Wyrley, un pequeño pueblo de Inglaterra, alguien mata caballos y ganado, y escribe anónimos en los que anuncia el sacrificio de veinte doncellas. Hay que encontrar un culpable, y George, abogado, hijo del párroco del pueblo, es el principal sospechoso. ¿Quizá porque él y su familia son los negros del pueblo? El padre de George es parsi, una minoría hindú, convertido al anglicanismo. George es condenado, pero la campaña que proclama su inocencia llega a oídos de Arthur Conan Doyle, el creador de Sherlock Holmes, quien emprende su propia investigación sobre el caso. Arthur es, además, el reverso del opaco George Edalji, quien sólo quiere ser muy inglés y cree en las leyes. Arthur ya es un escritor famoso, deportista y tiene una mente abierta, incluso al espiritismo. Es un feliz moderno de su época. El caso de Edalji y la intervención de Arthur Conan Doyle, ambos verdaderos, han inspirado esta novela, sostenida por una exhaustiva investigación y por una imaginación vívida."

Siguiente lectura: Der Vorleser, traducida (erróneamente) al castellano como El lector. Sí, la novela que inspiró la película con Kate Winslet. El autor, Bernhard Schlink, es alemán, a quién descubrí por su imprescindible trilogía del detective Selb.

viernes, 14 de enero de 2011

La fée

Esta mañana una usuaria ha entrado en el despacho y ha confundido Zaz con Lady Gaga: terrible. Motivo más que suficiente para dedicarle (a ZAZ, claro) la entrada musical del viernes. Para mí, de lo mejor que he oído en bastante tiempo. Y estupendo acompañante para el coche. La canción: La fée, en castellano, el (¿o la?) hada. Igual el sonido no es el ideal, quién quiera oirlo mejor, aquí.

miércoles, 12 de enero de 2011

El tiempo ya pasó

A principios de diciembre pasado recibí una carta de la universidad en la que se me informaba que ya podía pasar a recoger el título europeo de licenciado. Ni me acordaba: la misma carta había llegado a principios del 2010, aunque unas semanas más tarde se me informaba de que había ocurrido un error, que el título debía volver a emitirse y que ya me avisarían. Pues nada, ayer, después de las semanas de Navidad, en el que la secretaría del centro abría de 10 a 13 horas, no fuera el caso que se herniaran y luego no pudieran seguir tramitando expedientes y traslados, me acerqué por la que fue mi facultad a recoger, más por curiosidad que por necesidad, el dichoso título.

Después de esperar unos quince minutos (había dos personas delante mío, a las que hay que añadir a la típica anciana de "sólo será un segundo, quiero saber cómo se llega a la sala esa donde dan esa conferencia gratis"), en los que aproveché para seguir aprendiendo de Reich-Ranicki, fue atendido por una señora más diligente que amable: "Buenas tardes, venía a recoger el título de licenciado europeo". "El DNI, por favor. Gracias. Ahora vuelvo". Unos cinco minutos más tarde volvía con un folio A3 de muchos colores, como los que se utilizan para envolver regalos de cumpleaños. "Firme aquí. Gracias". "Oiga, ¿y esto para qué sirve?" Sólo entonces levantó la mirada para indicarme que en el título se incluían, por ejemplo, en varios idiomas, una breve descripción de los estudios y sus equivalencias y mis calificaciones académicas (¡horror!), "por si te fueras a estudiar al extranjero". "Con lo que me ha costado llegar hasta aquí...", añadí, aunque no me dejó acabar la frase: "El tiempo ya pasó, ¿no?", inquirió. Pues sí. Supongo que justamente por este motivo desdeño cualquier pensamiento de ampliar horizontes con algún máster, postgrado o, incluso, doctorado: lo mío es simplemente leer y recomendar, el bisturí filológico se lo dejo a los que han hecho de estos estudios una forma de vida, y no un entretenimiento.

lunes, 10 de enero de 2011

Shatter the bones

Ya tengo en casa la última novela de Stuart Macbride, Shatter the bones: "'You will raise money for the safe return of Alison and Jenny McGregor. If you raise enough money within fourteen days they will be released. If not, Jenny will be killed.' Alison and Jenny McGregor -- Aberdeen's own mother-daughter singing sensation -- are through to the semi-finals of TV smash-hit Britain's Next Big Start. They're in all the gossip magazines, they've got millions of YouTube hits, everyone loves them. But their reality-TV dream has turned into a real-life nightmare. The ransom demand appears in all the papers, on the TV, and the internet, telling the nation to dig deep if they want to keep Alison and Jenny alive. The media want action; the public displays of grief and anger are reaching fever-pitch. Time is running out, but DS Logan McRae and his colleagues have nothing to go on: the kidnappers haven't left a single piece of forensic evidence. The investigation is going nowhere. It looks as if the price of fame just got a lot higher!"

La compré el pasado día 5 y hoy, día 10, me ha llegado via MRW. Alegrías varias: por poder disponer ya de lo último de Stuart Macbride, autor capaz de robarme horas de sueño; porque me ha costado 15 euros (portes incluídos), siendo una novedad en tapa dura - no dudo que en España no lo conseguiría por menos de 20 euros; y porque ha llegado antes de lo previsto, en apenas cinco días. No es que tenga prisa en leerlo (allí están el brutal Marcel Reich-Ranicki, luego le llegará su turno a Mario Vargas Llosa), pero no deja de ser un buen síntoma la rapidez con la que han servido el producto.

domingo, 9 de enero de 2011

Perder el tiempo con Resident Evil IV

Breve post: ayer vi la que, de largo, es la peor película que recuerdo en bastante tiempo: Resident Evil IV: Ultratumba. Su título ya lo dice todo. Malos actores (?) y un pésimo guión (¿de verdad que alguien ha cobrado por "eso"?) que elimina cualquier vestigio de una saga que, quizá, en algún momento, pudo llegar a ser algo. Nada, un cúmulo de despropósitos que ni siquiera da pie a la risa o vergüenza ajena. Y pensar que dejé de ver el partido de baloncesto entre el Unicaja y el Barça para verla... Quizá sólo Uwe Boll hubiese podido hacer algo parecido. Terrible.

viernes, 7 de enero de 2011

Diamonds on the soles of her shoes

Copiando a Asane y Txetun, me apunto a eso de la "entrada musical de los viernes". Hoy, Paul Simon y su Diamonds on the soles of her shoes, del más que espléndido disco Graceland. Poco más que añadir a un disco de vinilo que compré en su momento (1987) con la paga semanal y que aún resiste en casa de mi madre.

miércoles, 5 de enero de 2011

Libros para el 2011

Considero la última lectura del 2010 El lloro de Flaubert, traducción de Flaubert's parrot, novela (??) de Julian Barnes que disfruté tanto en inglés que decidí redescubrirla en catalán o castellano - todo dependía del idioma en que me lo regalaran. Me reafirmo en que es uno de esos libros imprescindibles que deberían ir revisándose cada cierto tiempo: la mezcla de estilos (narrativa, ensayo, crítica, histórico, biográfico, terminológico, apócrifo, etc) sólo engrandece una historia que, dentro de su banalidad (por el poco interés que pueda tener que Flaubert utilizara uno u otro loro para su Un coeur simple) desvela, poco a poco, la tragedia personal de un narrador tan lúcido, inteligente como obsesivo. Flaubert's parrot ha sido mi lectura favorita del 2010.

Este año he empezado con Mein Leben (en castellano, Mi vida - ya podría haber demostrado el autor algo más de originalidad), las memorias de Marcel Reich-Ranicki, famosísimo crítico literario alemán denostado, por más de un profesor, en mi época de estudiante en el colegio. Las primeras páginas me han recordado sobremanera a Die gerettete Zunge, del (también) imprescindible Elías Canetti, por su fluidez y su vasto vocabulario. Aún estando en alemán, idioma que no domino tan bien como el castellano, estoy devorando los recuerdos de Reich-Ranicki, judío, polaco y criado en el Berlín de los años 30, en los que su amor por la literatura, el teatro y la poesía y el idioma alemán (aquí coincide con Canetti, ahora que caigo) se entremezclan con el análisis y la descripción de una época terriblemente oscura.

En mi estantería de lecturas pendientes reposan, Arthur & George (Julian Barnes), A dark matter (Philip Kerr), las tres primeras novelas de Ian Banks y el cuarto volumen de las Obras Completas de Mario Vargas Llosa, editado por Galaxia Gutenberg, el que está dedicado a sus ensayos literarios. Allí, junto con La carta por Tirant Lo Blanc, La orgía perpetua (estudio sobre Madame Bovary y su autor, Gustave Flaubert), La utopía arcaica y Cartas a un joven novelista, se ha reeditado Gabriel García Márquez: Historia de un deicidio, "uno de los análisis literarios más concienzudos y creativos que se han escrito en lengua española sobre un autor literario". Si no recuerdo mal, Vargas Llosa y García Márquez se enfadaron poco después de su publicación, cuentan que por culpa de la mujer del primero, ya que, al parecer, el escritor colombiano se le acercó demasiado, provocando no sólo la ruptura de una amistad, sino que Vargas Llosa no quisiera que se reeditara su estudio. Suerte del editor de Galaxia Gutenberg y su capacidad de convicción: Historia de un deicidio es una de esos libros de los que siempre había oído hablar y que, por fin, podré disfrutar.

lunes, 3 de enero de 2011

De buenas notícias

Cada vez es más habitual que mis amigos y conocidos empiecen a utilizar Facebook para dar a conocer sus novedades más importantes. No me refiero a actualizar su estado, donde uno puede escribir lo primero que se le ocurra ("Back in damp dark London" o "4th consecutive day waking up a 1PM... I love Barcelona :))" puedo leer hoy), sino a anunciar aquellos eventos que pueden llegar a cambiar una vida. Si hace justamente un año escribía sobre una defunción narrada via facebook, esta semana me han sorprendido con un compromiso matrimonial ("abrazando el futuro", sentencian acaramelados) y el embarazo de una amiga, en la que el ingenio, la sencillez y la emotividad honran la buena nueva. Aquí, el espléndido vídeo: ¡felicidades pareja!